La Paz empieza nunca (poesía en domingo)

El honor en entredicho
la fama (y honra) irredentas
de hijos (enfants) perdidos
y de nuevas cenicientas
en los ojos del testigo
que vio lo que todos niegan:
de ellos hice mi futuro
mi camino y mi carrera
para mí y todos los míos
renunciando a tantas cosas

Y no me importó, princesa,
el precio que pagar hubo
del rescate (en mi memoria)
de un mundo en trance de morir
que a morir se resistía
Y que tardó en hacer oír
su voz de alarma y angustia

Y era el fragor de guerra
que no cesó todavía
que se oía mejor aquí,
y la herida siempre abierta
y el gemido inconsolable
que eran los signos de vida
por bajo de las cenizas
de ruinas y de escombros
que humeaban todavía,
de todo un mundo en derrumbe
que la guerra revivía

¡Guerra civil española
que aún se riñe! ¡Madre mía!
Dentro y fuera de allí (aquí)
en libros y estanterías,
ardiendo en fuegos de pasión
en las teclas y en las plumas
que se acabará extendiendo
en guerra caliente o fría
por toda Europa (¡salve!)
Palabra de profecía

Cuando yo muera, mi vida
¿se acabara acaso el chiste
que se inventaron algunos
-¡ay dolor!- por cuenta mía
y de todos los que arrastré
con mi ejemplo o con mi pluma?

Que llevo la vida entera
oyendo risas postizas
de mis éxitos (y tuyos)
¡Los nuestros sombra querida
de mi patria, de mi mundo,
de mi memoria bendita!
Y de mis lutos en cambio,
puro jolgorio y rechifla

Todo eso acabará un día
cuando yo muera a lo sumo
o conmigo aún en vida
Que para el caso da igual,
que la vida continua
y estos paisajes de invierno
entre niebla (en la llovizna)
de anochecer, tan grandiosos
como el sol sigue a la luna-
se irán a la rueda rueda
y vuelta, que el mundo gira,
y la vitoria marca el paso
a la derrota escondida,
y a la guerra sin fin
la paz (viva yo o no viva)

Es lo que te quería decir,
en verso, mi hada madrina,
de mis sueños y esperanzas,
que sé que tú me adivinas,
y cuando la guerra se acabe
y vuelva a reír la Paz,
esa que no empieza nunca,
me traerás tú la noticia
-si no se me hizo ya tarde-
con la flor de tu sonrisa


La letra me la pongo yo
de mi memoria (o lo que sea),
la música me la das tú
en cambio ¡Dulce y bella!
¡Ya sabes cuál es, no finjas!
¡La que se oye en mis poemas!

Poemas de amor y de ensueño
de noches de luna llena
o de vuelta a casa (ya tarde)
a la luz de las estrellas

Cantos de fe y de esperanza
de fe en ti y en mí, mi amor,
Y de una esperanza nueva
en una vida contigo
y en otro orden también de cosas

Poesía gratis, al viento
para el que guste o entienda,
para caldear los ánimos
como si fuera una droga

Poesía a mano, de urgencia
al rescate de mil sueños
y en auxilio del poeta
en esta Tierra Desierta

Poesía libre e ingenua
hija (y fruto) de su época
sin prejuicios ni miedos
a confesarse (aunque a medias)

Poesia “de los domingos”
poesía cuca y traviesa,
y escurridiza como tú
que te busca y no te encuentra

Poesía fina y suave,
Poesìa noble y excelsa
como el amor que enciende en mí
tu cajita de sorpresas

¡TERESA ROMERO QUIEN NO ES AGRADECIDO NO ES BIEN NACIDO!

Corruptio optimii pessima. El Instituto Nacional de Previsión creado por Don Antonio Maura –bajo Alfonso XIII- que se vería reforzado con el Seguro obligatorio de Enfermedad (1942) acabarían degenerando con el tiempo y una caña en el Insalus socialista (marca PSOE) de prácticas arbitrarias y despóticas y de controles exorbitantes y conminatorios que todavía perdura, como lo habrá puesto de manifiesto la reacción corporativista injusta y demagógica de los compañeros de Teresa Romero, a comenzar por la de los propios interesados (ella y su marido me refiero, tan desagradecidos) ¿Sanidad pública hasta la muerte? Así lo pensaba, pero hace rato que perdí la fe, en eso como en otras mucha cosas (…)

Quien no es agradecido no es bien nacido. Me he estado tragando justo antes de ponerme a escribir estas líneas un trozo solo de la entrevista en Telecinco de la enfermera contagiada y curada del Ébola, Teresa Romero –que cuando acordé ya andaba por la mitad más o menos- y sin necesidad de haberla seguido toda entera debo decir que me ha defraudado profundamente y no solo eso, sino que me ha dejado mal sabor de vodca, en la media sobre todo de lo mucho que me interesé en su caso y de tanto como deseé su curación como aquí todos son testigos.

Había seguido anteriormente –mal que bien y a regañadientes- dos intervenciones televisivas –por internet- de su marido, y sin duda me sentí, yo como muchos otros, en derecho de pensar que lo que uno de los cónyuges decía el otro –la otra- podía corregirlo o suavizarlo por lo menos, cuando los ánimos se serenasen un poco y las aguas volvieran a su cauce tras la salida del hospital de uno y otro. Por lo que el marido derrochaba de acrimonia y de arrogancia y de desafío y de malos modos (y maneras) me refiero. ¿Dos que duermen en un mismo colchón se vuelve de la misma opinión, en el refranero como en la realidad e os hechos? Debe ser eso.

El caso es que la enfermera parecía ajustarse al guion en palabras como en gestos durante la entrevista –salvo en ese tic como nervioso que le hacía llevarse la mano a la nariz ("a la cara" pues) a cada momento- y no tuvo palabras de agradecimiento más que para sus compañeros, de trabajo,-y de sindicato también cabe suponer algunos de ellos. Y para otras dos personas –la monja africana que acabo curándose y otra persona de la que la entrevistada no desvelo más que el nombre de pila.

Y ni una palabra en cambio para el equipo médico que tanto hizo para salvarle la vida, con éxito. E incluso en su agradecimiento a sus compañeros y a la monja se deja escapar un deje de solidaridad de cuerpo y un tono de beligerancia innegable –como en el conjunto de la entrevista-, en el sentido de “ellos sí que son buenos”, o de lo bueno que fue la monja y lo mal que se portaron (en España) con ella. Se siente mal ahora, infeliz, descontenta –lo habrá repetido no sé cuántas veces en la entrevista-, dice que ya no es la misma como si le hubieran destruido o destrozado la vida no sé sabe bien quienes, que tampoco lo dice en la entrevista.

DECAPITACIONES ISLAMISTAS O EL AUGE IMPARABLE DEL FRENTE NACIONAL

Marion Maréchal-Le Pen, nieta del fundador del Frente Nacional, se perfila –mientras escribo estas líneas- ganadora de las elecciones internas a la dirección del comité central del partido que deberán ser oficialmente proclamadas en el congreso del partido en vísperas. Marion representa el ala derecha del partido frente a un ala izquierda que habría sido alentada hasta ahora por la propia presidenta, Marine le Pen, tía (carnal) de Marion, y con la que algunos medios se empeñan en enredarlas en sorda rivalidades de cara al futuro. La nieta de Jean Marie Le Pen arrastra un drama tras suya –el de sus orígenes (de hija natural no reconocida por su propio padre biológico)- que sin duda la tiene reservada un destino a parte, en política como en su propia vida (pública y privada)

Jean Marie Le Pen acaba de hacer unas declaraciones -pertinentes y oportunas que no dejaran de traer cola en respuesta al espectáculo salvaje, macabro y escandaloso ofrecido por el ejército islámico del Irak (EI) difundiendo al mundo entero un video de decapitación de prisioneros, y por darse además la circunstancia que uno de los ejecutantes es un joven converso musulmán de nacionalidad y ascendencia francesa -Maxime Hauchard de su nombre-, originario de Normandía una región limítrofe con la Bretaña natal del fundador del Frente Nacional por lo que este se habrá sentido obligado a darse por aludido, que es el primer paso (valiente) a la hora de recoger el guante de un desafío, de órdago a la grande por cierto, como el que plantea el integrismo musulmán al mundo civilizado y en particular a la Europa actual (incluida, en primer lugar, España)

En sus declaraciones Jean Marie Le Pen evoca la guerra de Argelia –y su participación en ella- donde los adversarios del ejército francés practicaron el degollamiento, método habitual –recuerda le Pen-de ejecución en el mundo islámico. Lo que es nuevo dice es la escenificación de esas ejecuciones destinadas a aterrorizar a los adversarios y a ganarse a los musulmanes del mundo entero. Y en su respuesta Le Pen despierta el fantasma de la guillotina, “una forma de ejecución mucho mas limpia” El degollamiento fue practicado en zona roja en los inicios de la guerra civil como se ve atestado e ilustrado en el caso del general Lopez Ochoa y del doctor Albiñana.

FRANCISCO CORREA INOCENTE HASTA PRUEBA DE LO CONTRARIO

“¿Qué hago yo entre delincuentes? Yo no soy un delincuente?”, se atribuye a Francisco Correa durante su estancia en la cárcel. Y esa simple frase que no dejaba de repetirme yo mismo para mi adentros y hacia fuera si se presentaba estando preso -me habrá movido a empatía hacia él sin conocerle, ni haber especialmente volcado mi atención sobre el caso Gurtel hasta ahora. Dice Michel Foucault en su “Historia de la locura” que la cárcel (en la Edad Moderna, o "clásica" como él la llama, es una especie de panóptico –observatorio medieval- en el sistema democrático. Y como tal su poder de chantaje no tiene límites (en teoría) Estoy hablando de cárceles de comunes y de regímeness de presos comunes. En otros términos, la cárcel es un instrumento de la justicia y al mismo tiempo herramienta indispensable (y temible) del poder político, mayormente por la cohabitación forzosa que impone a los que caen dentro de ellas con ese mundo –hermético y cerrado por propia definición- del crimen y de la delincuencia organizados, o en otros términos, el microcosmos de la minorías (étnicas) asociales, y criminógenas. Y el simple hecho que aquella frase acabara repercutiendo en los medios con la consecuencias –enfadosas en extremo con toda probabilidad- que cabe prever en las condiciones de detención del interesado y en la presión ambiental de su entorno allí dentro, se basta y sobra para demostrarlo. “¿Pero quién se habrá creído este tío? ¡No es mejor que los otros!” Ya estoy oyendo la marmita en ebullición que debió montar aquel reportaje “inocente” allí dentro. Entre presos como entre vigilantes y el personal de la cárcel. Como le ocurrió más de una vez en circunstancias un tanto análogas al autor de estas líneas. "Vocé é um preso como os outros! martilleandome los oidos a todas horas del dia, permanente en la boca de los "guardinhas" aquellos, rojos y complejados y anti-españoles no pocos de ellos. To be or not to be. Se es delincuente o criminal, o no se es. Digan lo que digan los medios, y a veces también diga lo que diga la justicia (democrática) de los hombres

Gurtel, culebrón interminable. Entre las medidas hoy propuestas en la Cámara por Mariano Rajoy en materia de corrupción figura una reforma de la ley de enjuiciamiento criminal que limite el periodo de tiempo de instrucción en procesos de gran repercusión social (sic) que mermita a los diputados el poder responder en un plazo razonable. Y en la mente de todos aunque no se haya visto nombrado por el presidente de gobierno, el llamado caso Gurtel –correa en alemán- del nombre del principal de los inculpados que ve traducido su nombre en el caso en el que se ve envuelto no sé sabe muy ien por qué, pero lo que no deja de darle al tema más cargazón emocional, politizándolo y criminalizándolo un poco más al mismo tiempo.

Que de Alemania, para la izquierda española no puede, por definición, venir nada nuevo. Me mojo ahora en este tema o digamos que me zambullo e a fondo en la polémica por una cuestión de patriotismo elemental, puesto en entredicho por los escándalos (periodísticos) en materia de corrupción que se vienen sucediendo desde hace ya un rato. En Méjico –país/hermano- se está solventando un problema de corrupción en el sentido fuerte del término –y no de corruptelas- que se ha cobrado ya miles y miles de muertos, y el último capítulo de lo cual -la desaparición de cuarenta y tantos escolares adolescentes presumiblemente asesinados (y hechos desparecer) por sicarios al servicio de los grandes cárteles de la droga-, habrá puesto de golpe al país entero en estado de levitación y al borde de colapso al régimen político (democrático) surgido de la revolución mejicana hace la friolera de ciento y cinco años, sin que a los medios españoles les merezca ese drama poco más que unas escuetas líneas apenas hasta la fecha;

POLONIA FUENTE DE TENSIÓN HOY COMO AYER (DOSSIER FRAGATAS MISTRAL)

Fragata “Vladivostok” del tipo Mistral estacionada en el puerto francés de Saint Nazaire ya lista para su entrega a las autoridades rusas que el presidente francés François Hollande ha decidido a aplazar sine die, por cuenta de la tensión creciente en el conflicto en Ucrania. Ante lo que el ministro ruso de Exteriores, Serguei Lavrov acaba de declarar que ese es un problema exclusivamente de los franceses y que a ellos les ampara el contrato ya cumplimentado por entero de parte rusa en su apartado financiero. En lo que le da la razón una parte de la clase política y de la prensa francesa, el diario le Figaro por ejemplo en su edición de hoy, que pone en guardia al presidente francés de no agravar con una “falta” –léase el incumplimiento del contrato- el “error” de Nicolás Sarkozy (con la firma del contrato de construcción por cuenta de los rusos de la dos fragatas)

El presidente francés, François Hollande acaba de decidir el aplazamiento “sine die” de la entrega a las autoridades rusas de la fragata Vladivostok estacionada en el puerto de Saint-Nazaire en la Bretaña francesa, la primera de las dos fragatas de guerra del tipo Mistral convenidas en el contrato firmado entre Francia y Rusia de los tiempos del presidente Sarkozy, que a di ad de hoy se encontraba completamente satisfecho en su apartado financiero por parte rusa. Fuentes emanadas de la presidencia francesa han hecho saber que la decisión (de no decidir) del presidente francés está estrechamente relacionada con la situación de tensión in crescendo (de nuevo) en Ucrania, lo que viene a corroborar la visita relámpago del ministro francés de Defensa el pasado domingo a Varsovia, habida cuenta de la tenaz oposición polaca de antigua a la entrega de esos navíos de guerra a los rusos.

"YES, WE CAN" OBAMA Y SU AHIJADO IGLESIAS

Reunión en la Casa Blanca de Obama y su mujer y Zapatero y familia, su mujer y sus dos hijas, de las que una de ellas, la mayor, tomó parte activa en la acampada de los indignados de la Puerta del Sol, al principio por lo menos. No creo en las meigas pero hay las. Podemos –en inglés “we can”, del lema presidencial del actual presidente USA- viene de allí. ¿Fracasó la spanish revolution? A la segunda pasada (se dicen) irá la vencida. En más suave y no menos insidiosa que la primera (…)

¿Lo de Podemos es serio (un decir) o es simplemente un montaje de los medios? Cabe preguntárselo a tenor de recientes escándalos que han salpicado algunos de sus miembros y a su líder –por culpa de su compañera- y de las graves divergencias como grietas sin fondo que están apareciendo entre ellos en tema nada triviales. “Mirad bien esta cifra” exclamó en la Cámara de los pares de la Restauración borbónica (en Francia) el primer ministro (de su majestad), el “ultra” Villèle, “porque no la veréis más”, mientras hacía aprobar por sus pares lo que se dio en llamar el “milliard” (mil millones) de los emigrados (monárquicos, “émigrés”) de vuelta a su tierras tras la revolución francesa. Lo mismo podrían, podríamos decir algunos de la cifra por la que ahora se ve la novia –o compañera de Pablo Iglesias en la picota- de ciento treinta mil euros.

PESTE SEXUAL Y JUDEO CRISTIANISMO ESCÁNDALO EN GRANADA

Esta instantánea –de mi detención en Fátima- que me sigue (y me persigue) a sol y a sombra mientras viva, mal que me cueste (a veces) va por el mundo (de los medios) de testimonio del impacto mundial –en los medios (y en las mentes)- de mi gesto de Fátima. Y es que con él se puso al descubierto el disentimiento y la protesta que se incubaba entre muchos en el mundo entero por cuenta de un papa unánimemente aclamado por las masas y en los medios –a izquierdas como a derechas- como sin duda no lo fue nadie hasta ahora en la historia. Como la ejecución del quinqui roba gallinas (en la novela de Umbral) –que muere lanzando eslóganes joseantonianos (...)- hizo pública (y ejemplar)- la muerte de José Antonio En Alicante. E igual que la muerte atroz del coronel Gadafi vino hacer verosímiles e imaginables las circunstancias (presumiblemente) atroces de la muerte del fundador de la Falange. Lo que viene a corroborar ahora el destape (clamoroso y escandaloso) de ese perfil –de Gran Encubridor- que arrastra en lo sucesivo el papa Wojtyla por culpa de la plaga de abusos sexuales de menores que mayormente se incubó -y se destapó- durante su (interminable) pontificado

El escándalo de las abusos sexuales que se hacía sentir hasta ahora de puertas afuera amenaza ahora a conjunto de la iglesia española tras la inculpación -y detención- de tres curas y un seglar de la diócesis de Granada. Me da mucha pereza y alergia –por no decir aversión- el entrar (de nuevo) al trapo de este asunto y de la polémica que tan fatalmente desata. Tal vez por los debates fundamentales que se agazapan en su seno sobre sexualidad y sobre celibato eclesiástico.

Y no, porque no crea tener ideas claras y propias en esos temas ni siquiera porque me sienta de una manera u otra –creo haber fehacientemente demostrado, y con creces que no- inhibido a la hora de expresarlas y defenderlas sino porque hay muros frente a los que no caben razones y el de la disciplina (canónico/eclesiástico) del celibato sin duda que es uno de ellos. Recuerdo todavía la reacción silenciosa -y no menos beligerante- de un pastor protestante español con el que tuve contactos tras mi salida de la prisión portuguesa a través de un pastor holandés que se había interesado en mi caso por razón sin duda de la visita del papa Juan Pablo II a los países bajos –muy reciente entonces- en la que él hizo un abierta camp aña en contra a base de propaganda callejera incluso.

Del fondo de la Memoria (poesía en domingo)

Llorar removiendo el fondo
-de emoción- de la memoria
del alma, solo a hurtadillas
¡Que los otros no nos vean!

¿Es normal, honroso, propio
de hombres (hechos) que no lloran?
Que de hombres llorones
no reza (o muy mal) la historia

Lloré, sí, lloré a mares
secándome como pude,
volviendo la vista hacia atrás
antes los muros enhiestos
de una historia patria
rehabilitada al sol, limpia,
en una lengua extranjera
por la irrupción misteriosa
de aquella obra erudita
cual serpiente misteriosa
de un pasado que no pasa
(¡Guerra civil española!)

Lloré como si fuera hoy
como si no fuera un “film”
sino el ayer otra vez
que resucitó de pronto en mí
por las ruta entre Mal y el Bien
entre verdades y mitos
entre lo que fue o pudo ser
entre interdictos y tabús
tan intocables como un rey

¿Qué es lo que mueve a los hombres?
Dímelo si lo sabes, mujer,
¿Qué es lo que nos lleva
a creernos más que dioses
cuando el mundo nos reniega
y nos impide el vivir de pie?
Dímelo que tú lo sabes mejor que yo
tal vez, que me conoces bien

¿Que qué es lo que nos empuja
a mover montañas? (¡una y cien!)
¿La Memoria, la Fé en tí mismo?
¡Dímelo¡ Necesito saber
para vencer en mi empeño
loco (como algunos lo ven)
de tomar el cielo/al/asalto
y que no se me hunda encima él

Dímelo y guardaré el secreto
entre tú y yo, créeme,
hasta que me llegue la hora
de entrar en acción de una vez,
de entrar de lleno en la historia
¡Listos ya a la de tres!

Igual que acabo (y remato)
mi poema a rastras de una vez
atándolo por los pelos
verso a verso de a tres, de a diez
¡Que más da! Con o sin rima
Del derecho o del revés
Que el poema salga y salte,
es lo que cuenta hoy y ayer
Y vuele y alumbre el cielo
y encienda las almas de Fe
como arde en el poeta
al son del estribillo aquel
como una voz de ultratumba,
de una vieja canción -en francés-
que le subía la moral
en el infierno “portugués”
Vuelto del túnel del tiempo
("the Shorts") tantos años después
en la grabación ya ronca
que allí tanto amé (¡Annabelle!)


Alma (mater) de la Música
-¿droga blanda, droga dura?-
que acompañó mis poemas
¡La más bella de mis musas!

Que me ayudó a aguantar
en mis pruebas y fatigas,
a recobrar el aliento
cuando casi lo perdía

Que me hizo entrar dentro de mí
huyendo de la locura
que andaba suelta fuera
(¡qué horas negras de mi vida!)

Como un mágico elixir, sí,
que despertó mi Memoria
y la pondría a salvo así
del Tiempo que todo lo olvida

Que rejuveneció mi alma
siempre fiel y siempre pura
sin rendirse ni perderse
en la hora más inicua

¡Hada Madrina bendita
(muy) santa Melancolía
a la que me encomendé
en la mayor de mis cuitas!

Cuando me enamoré de ti
una mañana, de día
viéndote pasar, charlar
tan ufana, tan segura
de tí, de tu lozanía,
¡De tu juventud, Blancaflor!
¡Rosa azul/blanca entre espinas!

Y me duerme y anestesia
de ensueños entre las brumas,
y me arrulla y acaricia
esperándote a ti, bruja!

Y me alegra y aupa el alma
cuando levanto la vista,
la noche verde de luces,
luceros y estrellas frías

¡Yo solo en medio del Mundo
entre tu vida y la mía!

IGLESIAS Y "EL OLOR A PIES" DE LOS ESPAÑOLES

La chica de la portada no está mal, sin el mosquetón (ni el mono) estaría mejor. De lo que en la propia obra a la que sirve de portada se nos informa, fue una anarquista catalana y vivió hasta los noventa años -entre América, España de vuelta otra vez (con Franco?) y Francia- presa sin duda de esa imagen de juventud perdida y manipulada -como los indignados de nuestros días-, que arrastraría siempre consigo. La obra –casi enciclopédica por la documentación tan cuantiosa y pertinente y minuciosa- de Burnett Bolloten (a pesar de esa portada) parece venir a traer ahora -espero- vientos de aire fresco en la investigación universitaria sobre la guerra civil española por cima de los Pirineos. ¿Se darán acaso por aludidos en la Universidad Libre de Bruselas (ULB) donde reina de antiguo un guerracivilismo sectario y virulento por cuenta de una guerra civil entre españoles, en los que por propia definición (se diría) el pensamiento único en vigor en Bélgica a día de hoy sigue viendo una “especie aparte”, más extranjeros que los demás países extranjeros (por lo que sea)? (…)

Una sorpresa agradable como regalo adelantado de estas fiestas navideñas que ya se anuncian –y tal vez más que en otro sitios aquí en Bruselas- es lo que me habré llevado ojeando las estanterías de una librería céntrica, cerca de la Grand Place. “La guerra de España” de Burnett Bolloten es algo así como un incunable de historia de nuestra guerra civil del que se hablaba en mis tiempos de universidad pero como algo ya un tanto trasnochando –en aquellos tiempos y aquellos vientos del mayo francés que se acercaba a pasos agigantados-, como algo sobre todo ya convenientemente catalogado, a la derecha por supuesto.

Los tiempos y los viento cambian y cuarenta años después se dirían que cambiaron las tornas: el que los estudiantes rojelios de mi época contraponían en el plano de lo política e históricamente correcto a Bolloten era nada menos que Nolte, que muy poco después de toparme con su nombre –aunque solo vendría a conocimiento muchos años más tarde- caería en desgracia, o digamos que él mismo tomaría de forma drástica y radical nuevos rumbos, tras un desagradable incidente en la Universidad Libre de Berlín en donde impartía docencia –teatro de lo que se podría llamar el mayo o la primavera estudiantil alemana (del 67) que precedió de un año al mayo francés (éste inspirado en aquél sin duda alguna)- donde se vería víctima de agresión (al ácido vitriólico) (...) -de lo que le salvó (de la ceguera) el llevar las gafas puestas- )por parte de algunos estudiantes “enrabiados” (enragés) Bolloten en cambio reaparece ahora rehabilitado y como redescubierto por una izquierda francesa pos marxista que parece querer servirse de él para rehabilitar el anarquismo español de la guerra civil y su ideal o su utopía (violenta) de comunismo libertario.

MISAS 20/N Y SUPERSTICIÓN JOSEANTONIANA

“El accidente" (1936), autorretrato del pintor falangista Alfonso Ponce de León, exponente pictórico de realismo mágico. Un autorretrato profético en la medida que su autor seria asesinado en las sacas de la cárcel Modelo madrileña, pocos meses después apenas de terminar ese cuadro. El realismo mágico no se inventó del otro lado del charco sino que lo practicó ya la Falange Literaria con treinta años de adelanto, como lo dejó sentado Umbral en “La Leyenda del César Visionario” que despide realismo mágico a chorros, en el episodio del ladrón roba gallina sobre todo, botón de muestra de realismo mágico y profético si los haya. Alegoría profética en clave histórica –con la vista hacia atrás- a fe mía, del nacimiento de la superstición joseantoniana

Noviembre (en su segunda mitad) tiempo de conmemorar, de recordar el pasado, el que que pasó y el que no pasa (ni a tiros ni aunque lo ahorquen) Con actos y ceremonias, y misas (y otros festejos) Misas a José Antonio, un capítulo especial de las conmemoraciones del 20 de noviembre. Y no es porque a Franco no se le digan también sino porque por el carácter martirial de la figura del fundador de la Falange los actos litúrgicos en su honor se llevan la palma sobre todo el resto, y también porque el culto de martirologio que se le profesó desde el principio era más propicio a la liturgia (eclesiástica me refiero) que el culto a la personalidad que en el régimen anterior se instituiría en favor del Jefe del Estado.

¿FEMEN Y PARACUELLOS? VAMOS POR PARTES

Stalin -como Hitler- es uno de los grandes enigmas de la historia contemporánea y de la historia universal. La leyenda es que fue “seminarista”, léase –en traducción del ruso- pope/ortodoxo: vistió hábitos eclesiásticos de joven y los volvería a vestir al acercarse de las tropas alemanas a Moscú para galvanizar la resistencia de la población, creyente en su inmensa mayoría. ¿Mera táctica su política de acercamiento a la iglesia ortodoxa? Se puede discutir. Como sea, la sombra de Stalin gravita fatalmente –se quiera o no- sobre la política de Vladimir Putin en materia religiosa. Protege a la Iglesia un poco desde fuera, esa es, como sea, la imagen (un tanto estaliniana) que dan de él los medios occidentales. Y sin dejar de mostrar cierta clemencia fue inflexible en castigar el incidente que protagonizaron tres feministas de Femen en la catedral ortodoxa del Cristo Salvador en Moscú. Putin, ejemplo a seguir para españoles en el tema, las horas que corren

El cementerio de Paracuellos ha sido (eclesiásticamente) profanado por tres mujeres jóvenes –de pechos al viento- militantes del movimiento feminista Femen Que qué es lo que opino? Como diría Jack, vamos por partes. Aquí ya mostré mi oposición categórica a la retórica anti-abortista intransigente y a la actitud beligerante del obispo de Alcalá por cuenta de la retirada por el gobierno del proyecto de ley impulsado por el ex - ministro Gallardón, del que no obstante disentían (radicalmente) tanto el prelado como el grueso de sus seguidores, por incurrir igualmente como los otros textos legales que se habrán sucedido hasta la fecha en la materia en incitación y complicidad (sic) de homicidio y asesinato –en masa- de inocentes en el vientre de sus madres (etcétera, etcétera)

Vivo fuera no le seguí la pista de cerca al obispo de Alcalá ni a él ni a ninguno de su compañeros en el episcopado, ilustres desconocidos para mí al día de hoy la inmensa mayoría de ellos, como lo fueron sin duda la mayor parte de sus predecesores, desde que desconecté en temas de actualidad eclesiástica española hace ya tantos años, casi desde los tiempos de la rivalidad enconada entre el cardenal Tarancón, el progre, –protegido del papa Montini- y el obispo Guerra Campos, amigo del régimen de entonces; o en otros términos –como lo glosaban entonces los de la TFP, escépticos tanto con el uno como con el otro- “entre la iglesia y el Estado” No conozco ya digo su trayectoria, pero esos entusiasmos memoriales, por la memoria de los vencedores de la guerra civil y de sus caídos me huele un poco a gato encerrado, quiero decir que me cuesta creer que lo hayan sido en él de siempre a lo largo de su carrera.

GUERRA DE FLANDES Y GUERRA CIVIL DEL TREINTA SEIS

Blas de Lezo, fue hasta hoy un héroe olvidado en la medida que estaba olvidada la guerra de Sucesión o digamos que sustituida –o suplantada- en una gran mayoría de españoles  por la memoria de los vencidos, de los partidarios –austracistas como ahora se les llama- del archiduque Carlos (de Austria), entre los cuales se encontraban los antepasados ideológicos de los catalanistas de nuestros días. Lo que pide a gritos una revisión –urgente- los días que corren. El Imperio agonizaba por cima de los Pirineos, y se incubaba la rebelión mestiza anti-española del otro lado del Atlántico. Y los catalanes austracistas, buenos comerciantes, en su actitud y en su postura hacían guiños –en el fondo- no a los imperiales sino a los ingleses aliados de aquellos –junto con los holandeses- dueños de los mares ya por aquel entonces –a seguir a Trafalgar-, con lo cual lo que el fascista francés Drieu La Rochelle llamaría "civilización católico-mediterránea "se vería a partir de entonces -conforme a su diagnóstico- en estado de agonía , sentenciada por una carencia dramática de materias primas y a merced de la (asfixiante) hegemonía inglesa, dueños y señores del mar Mediterráneo, que acabaron cerrando con candado el estrecho de Gibraltar, y con él todo el Mare Nostrum (…)

Acabo de le leer un bello texto evocador, conciso, y sugestivo en extremo y con estilo en homenaje a la memoria del almirante Blas de Lezo (y Olavarrieta), el héroe (vasco/español) de la pata de palo que se despierta ahora en la Memoria de un sueño de varios siglos. Yo tampoco oí prácticamente hablar de él en mis estudios de primaria y de bachillerato, o si acaso muy vagamente, y de paso. Pertenezco a una generación que creció mas o menos sumida en una historiografía que cargaba las tintas –sin duda cargada de razones- en los errores de la dinastía borbónica. Y que por vía de consecuencia “torcía” irremediablemente en lo que se refiere a la guerra de Sucesión a favor del archiduque Carlos, sin necesidad de ser de ascendencia catalana, ni nada que se le pareciera. Memoria procelosa y laberíntica. Laberinto de la memoria española por tierras de Europa (…)

JOSÉ UTRERA MOLINA Y LOS OCHENTA AÑOS DE GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

La revolución (marxista) portuguesa de los claveles del 25 de Abril del 74 fue una operación de injerencia descarada de la CIA que tenía por objetivo último en tiro por elevación –como lo declaró (y lo dejó registrado por escrito) el brasileño Plinio Correa de Oliveira (Profesor Plinio)- el régimen de Franco. Lo mismo, mutatis mutandis, que el Concilio Vaticano Segundo fue por encima de todo una operación de guerra psicológica del más alto nivel –y de real politiek-, con el régimen español de entonces y su modelo de estado católico confesional, de  blanco supremo o destinatario. La guerra civil española de los ochenta años inacabada aún habrá sido un factor decisivo en la marcha de la historia europea y “pari passu” de la historia universal desde su estallido en 1936. Sin ella no se comprende ni el mundo ni la Europa de hoy, y con ella en cambio no salimos (absortos) del asombro, de un descubrimiento al otro (…) Que no hay nada –como me escribe un buen amigo- que al final no se acabe sabiendo (…)

Me pronuncié crítico en el pasado concretamente en mi blog de Periodista Digital sobre el antiguo ministro Utrera Molina lo que me valió una carta –que me diga un mensaje- en un tono de queja dolorida que me hizo pensar que acaso procediera del propio interesado o de su entorno más próximo. Y a fe mía que me dolió a mí también. Sigo pensando no obstante que no rebasé mi mucho menos los límites de lo honorable y no me cabe duda tampoco que el destinatario de mi alusiones se daría fácilmente cuenta que no era en modo alguno mi intención el ofenderle y mucho menos el poner su honor en entredicho. Digo todo esto a modo de preámbulo y a cuento de la reciente intervención en la prensa del antiguo ministro de Franco que me merece mi aplauso sincero y sin reservas por lo fuertemente que contrasta,, aunque solo sea, con la reacción de Martin Villa que aquí comenté ya en reciente entada.

Era otro contexto además, el de mi entrada aquella. Eran los tiempos aún de Zapatero, y creo recordar que yo evocaba en mi artículo aquél el protagonismo de José Utrera Molina en la ley de asociaciones políticas que produjo como reacción lo que se dio en llamar el gironazo, (abril del 74, justo a seguir a la revolución portuguesa de los claveles)- y evocaba yo unos comentarios de Francisco Umbral en su artículo necrológico sobre la figura del antiguo (y longevo) ministro de Trabajo del régimen anterior, en la que aquel hacia alusión al político malagueño.  Y digo que  creo recordar, porque el texto de mi entrada aquella es algo que tengo que dar así a primera vista por perdido en la medida que la administración de Periodista Digital se limitó a darme de baja sin que me devolvieran los mil quinientos artículos (en cálculo aproximado) que había escrito hasta ese momento en la blogósfera aquella. 

NACIONAL-BOLCHEVISMO FANTASMA EN DANZA

El doctor Goebbels se vería asociado para la posterioridad a la fórmula de choque “nacional-bolchevismo” en las últimas décadas, y sin duda con un fundamento in re como dirían los escolásticos. Al contrario que el núcleo primigenio dominante en torno a Hitler -alemanes meridionales (y católicos) todos ellos- el doctor Goebbels venia de una región (septentrional) de fronteras tanto en el plano geográfico como en el religioso, a saber la Renania católica y en concreto la cuenca del Rhur, ocupada por tropas francesas tras el tratado de Versalles. Y en la resistencia contra la ocupación se forjó allí sin duda una la alianza táctica/estratégica entre comunistas y nacionalistas alemanes que por motivos y factores de la más diversa índole se vería abortada en los años de entreguerras. Goebbels acabó adhiriendo sin reservas al programa del partido nazi y sin embargo, en la fase final de la guerra, por aquella ley sin duda que definió el profesor Nolte de la atracción mimética de los contrarios, en su política de guerra/total –de la que fue artífice supremo frente a un Fuhrer en franco declive- sacaría fatalmente a relucir todo el radicalismo revolucionario –o contra-revolucionario (como se le quiere llamar)- que desde su juventud llevaba dentro

Les seguí los pasos día a día minuto a minuto casi a los del 15-M, muchos que aquí me leen son testigos, antiguos electores de mi blogósfera de Periodista. De cerca y al mismo tiempo desde fuera y no en la línea del medio en la que se posicionaron algunos que se sentían fascinados y horrorizados la vez por la movida indignada. Yo no, me posicioné desde el principio contra ellos, apostando por mi experiencia antigua (aun casi en carne viva) de hace cuarenta años contra una juventud un sector de la misma que me diga, que no tenían para mí nada de juventud o de renovación y mucho de viejo y manoseado -en los plano político e ideológico me refiero-, procurando evitar con esto juicios de intenciones en lo personal (en lo posible) De fuera ya digo, lo que se prestaba sin duda a errores de óptica, como uno sin duda en el que habré incurrido ahora en mi abordaje del fenómeno de Podemos, en los que me pareció ver una versión apenas del 15-M y de la movida de los indignados.

En realidad el 15-M es un cadáver que se disputan ahora algunos de los que de él formaron parte. Y viene a cuento de la sucesión a la cabeza de Izquierda Unida de su líder histórico (un decir), por el joven Alberto Garzón que fue cabeza visible del 15-M en Málaga más tal vez de lo que lo pudo ser –desde su puesto en la universidad (no digo cátedra porque esa palabra se ve ya en la universidad actual muy desvirtuada y desvalorizada y adulterada)- el mediático Pablo Iglesias. Más carismático desde luego que su rival malagueño –que también lo es- y sin embargo a mí este último me parece más indignados más quince/eme –más contagiado de la fiebre aquella en claro y en crudo- que Pablo iglesias, que se puede considerarse un exponente un tanto atípico de la movida aquella. Los dos son retoños de la memoria de los vencidos –por propia confesión- y no menos exponentes de una guerra civil que como he dejado ya sentado en mis últimos entradas y como lo dejé expuesto bien claro en mi reciente libro, ochenta años después no se ha terminado todavía.

La Llamada del Silencio (poesía en domingo)

¡Silencio! ¡Que un mundo arde!
¡Callen por lo que más quieran!
¡Que se haga el silencio oír
en el alma del poeta!

Como lo oyó (¡un silencio a voces!)
en la exposición aquella
de un pintor (belga) surrealista
que hizo gemir a las piedras

¡La Llamada del Silencio!
¡Qué honda y fuerte (y secreta)!
La que yo oí de muy joven
semi/hundido entre quimeras

Que después supe siempre oír
en medio de la tormenta,
del vocerío, del clamor
de la actualidad rabiosa,
entrando en mí sigiloso
cuando llamaba a mi puerta

¡Silencio que el mundo gime,
se despierta y se renueva
entre dolores de parto!
(el parto de la leona)

¡Lo que me costó el oírlo
estos tres años! ¡De veras!
El entrar dentro de mí
mientras seguía la fiesta
¡Qué digo! La Gran Orgía
de anarquia y de violencia
en el mundo de una punta a otra

¡Silencio que un alma se ha muerto
que estoy de luto por ella!
Por mi juventud (la suya)
que para siempre se aleja
Que no le volví nunca a ver
y su apostura (española)
-y su estilo (el de su clase)-
se me fijó en la cabeza

¡Silencio que mi alma sueña!
Con la clase -y el estilo-
de algunos de aquella época,
que brillaría por su ausencia
en mis años (largos) fuera,
que llevo dentro en la mente
y en mi alma de poeta

¡El estilo, ese es el hombre
en la paz como en la guerra!
Porque sin estilo no hay vida
que vivir valga la pena,
y sin estilo no hay patria
ni nada que se le parezca

¡Silencio que estamos de luto!
Y es por esa mala nueva
que ochenta años después
con tanto retraso llega:
de la muerte del estilo
al cabo de la derrota

¿La mala o la buena nueva?
Porque sólo a partir de ahora
podrá resurgir de nuevo
del polvo de sus cenizas
-¿de la sangre y de la pólvora?-
el sueño que ahora se entierra

¡Que el Ideal nunca muere
y el Estilo es su bandera!


¿Dónde están, pero dónde están
aquellas nieves de antaño?
Cantó el poeta proscrito
Que acabó en el patíbulo

¡Altas nieves, blancanieves
que sellaron su destino!

Yo no sé si eres nieve,
hielo (duro) o llama ardiente.
Si me cuezo al fuego lento
o si me quemas de frío

Las dosis de fuego y no más
-el de mi amor/loco por tí-
que soporta un hombre sabio
(que reza el proverbio chino)

Un corazón en llamas
eso sólo te ofrezco, princesa
Nada más y nada menos
¡Por los siglos de los siglos!

Fuego o frío son tus armas
tuyas, de tu sexo, mujer,
como uñas, como esos rollos
de seducción ¡Femeninos!

Y yo te comprendo, mi amor,
por eso me armé de paciencia
y puse a prueba mi temple
ligando mi destino al tuyo

Me curé y rejuvenecí
con esas curas “termales”
con esas caldas de vapor
¡El de tu aliento, cariño!

¡Y aquí me tienes, cambiado!
Aquel manojo de nervios,
aquellos voltajes de pronto
¡Como malva, “cool”, tranquilo!

Pendiente de tu mirada,
mirando el calendario (el reloj)
¿Quién me lo hubiera dicho?

Riendo cuando tu ríes,
o llorando a solas, como un niño (…)

"PODEMOS" Y EL PUÑO CERRADO

Momentos más álgidos de la operación Toma del Congreso –o Rodea el Congreso- en la noche del 23 de septiembre del 2012, cuando lo que los de Podemos llaman el régimen del 78 se tambaleó seriamente y estuvo en un tris de ceder –con las fuerzas del orden estacionadas alrededor del congreso a punto de ser desbordadas en ciertos momentos por la masa de manifestantes (como lo registraron con la mayor acuidad y precisión los medios, en directo)-, con lo que se hubiera desembocado fatalmente en un escenario análogo a lo sucedido en Serbia unos años antes al régimen de Milosevic, y comparable al del 14 de abril de proclamación de la II República española. A buen entendedor pocas palabras sobran

La guerra no terminó todavía. Me refiero a la guerra civil del 36 naturalmente. Una verdad difusa y opaca en sus inicios, que se fue alumbrando –o incubándose- poco a poco en mí los largos años que llevo residiendo en Bélgica. En su origen se me presento como una cuestión predominantemente semántica consistente en llegar a dirimir –poniéndole un nombre a la vez- el qué y el por qué de aquellas resurgencias periódicas e intermitentes en los medios belgas de la guerra civil española de una forma siempre beligerante y partidista a favor de los vencidos de entonces, ya fueran la conferencias organizadas por asociaciones de emigrantes españoles en la costa belga –donde residí unos años- sobre la guerra civil –inicios de la década de los noventa-, y con la llamativa asistencia de notables (belgas) del lugar a los que a todas luces nuestra guerra civil pilló de (muy) jóvenes y que de toda evidencia vibraban al unisono con aquellos emigrantes españoles guerracivilistas.

Ya fuera, unos años más tarde el film de cineasta (trotskista) judío inglés, Ken Loach, "Land and Freedom" proyectado con todo destaque en Bruselas y con “agit prop” además a tenor de la claque léase el rojerío cosmopolita –ingleses o anglosajones algunos de los, que más ladraban (…)- que llenaban la sala el día que asistí a su proyección y de sus reacciones ante mis gritos de denuncia y de protesta al final. Ya fuera el debate organizado en la feria del libro de Bruselas del 2007 sobre las fosas del franquismo con participación de los recuperacionistas de la memoria de los vencidos.

¿OFENSIVA RUSA A GRAN ESCALA EN PUERTAS?

En “El mito del Siglo XX” una obra de Alfred Rosenberg especialmente influyente en la Alemania nazi que leí por primera vez mis primeros tiempos en Bélgica, se denunciaba un integrismo musulmán naciente (en el periodo de entreguerras) –como un enemigo irreconciliable del Occidente y de la civilización europea- que fue sin duda causa principal y determinante del fracaso de la alianza estratégica –y al mismo tiempo ideológica- entre el Islam y la Alemania nazi que se veria ilustrada en la adhesión a la causa de las potencias del Eje del Gran Muftí de Palestina, y en la creación de unidades propiamente musulmanas en las SS y en la Wehrmacht. Los párrafos a los que me refiero no aparecían en otras ediciones que tuve en mis manos posteriormente, de las que aquellos se veían a todas luces expurgados, por lo que fuera (…)

Vientos de guerra otra vez en el continente europeo. Aviones rusos sobrevolando las costas noruegas en un nuevo incidente al cabo de una serie de ellos, análogos, en los cielos de Europa en las últimas semanas. Rumores aireados por la prensa francófona –belga y francesa- de hoy dando cuenta por otra parte de la inminencia de una ofensiva rusa en toda regla en Ucrania, y a gran escala. ¿Son creíbles? Por supuesto que sí. El conflicto, en vías aparentes de congelación las últimas semanas ha seguido encendido bajo las brasas, y en cualquier momento puede arder de nuevo en llamas. Entre tanto una noticia todo menos trivial habrá surcado los medios y es la muerte a manos de combatientes pro rusos de una terrorista islamista de nacionalidad inglesa de las mas buscadas mundo a través, musulmana conversa esposa del autor del atentado suicida de Londres de julio del 2005.

Y si se le suman otros indicios que no engañan de informaciones del mas diverso origen dando cuenta de una alianza objetiva entre los nacionalistas ucranianos y los islamistas del Cáucaso, la encrucijada para muchos no puede presentarse mas drástica y dramática al mismo tiempo, desde luego. Entre un montón de sueños rotos como cristales ecos de pronto añicos por los suelos, y entre ellos el de la alianza estratégica del III Reich con el islam del Cáucaso y del Asia Central y del Oriente medio en nombre de una nueva Europa. Una alianza que fue un fracaso ya al nacer y que moriría en cualquier caso con la derrota alemana.

MARTÍN VILLA EN BANDA APARTE ¿POR QUÉ?

Martín Villa, de gafas negras a la derecha de Suarez, su amigo y futuro mentor durante la transición, asistiendo al discurso de Herrero Tejedor, falangista del Opus Dei, secretario general del Movimiento entonces y padrino político de aquellos dos en un acto de homenaje a José Antonio en Mota del Cuervo.  Suárez –hijo de republicano represaliado (lo que sempre se nos oucultó) - utilizó a todas luces la camisa azul de trampolín e instrumento de redención personal (y familiar), y cabe suponer lo mismo de su amigo y brazo derecho, Martin Villa. Lo que explicaría en el fondo que este último parezca escoger ahora una defensa -de un signo escisionista y con todos los visos del oportunismo también- en plan de banda aparte, frente al resto de los encausados por la jueza argentina, y del género “no fui yo” (que fueron otros) En vez de poner directamente en causa la ley de la Memoria Histórica, causa última de todos nuestros males, y también causa directa de su encausamiento judicial (e imputación) las horas que corren, instigada a todas luces por el ex-juez Garzón

Martín Villa se declara dispuesto a prestar declaración –en España por supuesto- ante la jueza argentina que le acusa a él y otros diez y nueve con él de todos los “pecados de Israel” de los tiempos del régimen anterior, y de la guerra civil y que sé yo. Ha manifestado también su intención de declarar en comisión especial ante el congreso de Diputados por tratarse de un asunto político (sic) ¿Una defensa del más alto perfil pues –como le dicen los franceses- la que planea el antiguo ministro de la transición y dirigente del SEU en el tardo franquismo que le llevaría todo derecho a poner en causa la ley política y sembradora de cizaña y de discordia entre españoles de la Memoria Histórica?

Me permito dudarlo. Quiero decir que no me lo creo. Conocí personalmente a Martin Villa hace ya mucho, calculo que fue en los inicios del Milenio pero tal vez que fuera antes, me crucé con él andando los dos por la calle en la avenida Luisa (Louise) en el centro de Bruselas, le paré, me di a conocer –nombre y apellidos- le recordé mi gesto de Fátima, tras lo cual me dijo adiós a toda prisa con un gesto que venía a equivaler –esa fue la impresión que me dio- a un persignarse interiormente recitando (interiormente también) la jaculatoria ¡santa madre bendita!, o un exorcismo incluso, ya digo que esa fue la impresión que me dio. Por entonces de lo que leí en la prensa, Martín Villa dirigía o ejercía un puesto directivo en una multinacional aquí en Bruselas.

GARZÓN, RENEGADO Y TRAIDOR

Cuando me detuvieron delante del Palacio Real de Bruselas el 16 de mayo del 2000, unos días antes con ocasión de la visita –el 13 de mayo del papa polaco a Fátima la Interpol (portuguesa, me figuro) dicto una orden de caza y captura (sic) en contra mía, que llevaba residiendo trece años ya en Bélgica y un año en el mismo domicilio de Bruselas. La noticia mereció titulares -y fotos (enormes) acompañando- de la Prensa Global, en Bélgica, España, Francia e Italia (y que sé yo) Al día siguiente, tuve una visita domiciliaria de mañana temprano de dos agentes belgas en civil, que –en el colmo del asombro (creyéndome sin duda fugitivo a tenor de las informaciones de los medios)- acabaron volviéndose como habían venido, pese a la orden (internacional) de caza y captura (…) Moraleja, menos lobo y menos etiquetas (de Interpol o de lo que sean)

Voy a hacer daño de nuevo, mucho me temo, a los (buenos) amigos que me dejé hace ya tantos años en Argentina, de verdad que lo siento. No es culpa mía. La jueza de pesadilla vuelve ahora otra vez a la carga –con el juez de Garzón asesor flamante de la Viuda Negra echándole a no dudar el bofe en la nuca- por cuenta del pasado que no pasa de los españoles. ¿Qué tienen que ver la Argentina y los argentinos con España desde los tiempos de la emancipación americana? Perón nos salvó (colectivamente) la vida en tiempos del bloqueo internacional contra el régimen de Franco, replicarán aquí inmediatamente algunos hispano americanistas que no pusieron nunca en su vida un pie del otro lado del charco.

Lo pensé yo también siempre porque fue lo que oí en casa y por todas partes desde que tuve uso de razón. Hoy no obstante veo las cosas con mucho mas realismo y cordura y sangre fría, cosas de la edad sin duda alguna. Se provecharon –cobrándose bien en especies- de nuestra situación de debilidad y de aislamiento internacional tras el desenlace de la segunda guerra mundial, más que otra cosa. Pero eso es también agua pasada, porque si Perón les salvo la vida (un decir) a los españoles amenazados de una hambruna orquestada por las grandes potencias, también le salvó a él la vida Franco otorgándole refugio durante casi veinte años.

LÁPIDA AL ALMIRANTE CARRERO, MI APLAUSO

Monumento al almirante Carrero Blanco en la localidad santanderina –y marítima- de Santoña, su tierra natal, que falangistas locales han prometido defender “a tiros” si es preciso por las amenazas que hace pesar sobre él la ley de la Memoria histórica. En el presunto anti falangismo encarnizado–en la imagen por lo menos que de él siempre se dio y un tanto anti-atípico habida cuenta de su historial y trayectoria-, de Carrero Blanco, de una familia de acendradas convicciones católicas y supervivientes sin duda de la persecución religiosa en zona roja, influyó sin duda un factor de orden geográfico digno de ser tenido en cuenta y fue la participación del cuerpo italiano (fascista) de intervención en la campaña del Norte y en la liberación de Santander. El padre Luis, santanderino, que fue mi profesor en los Escolapios madrileños de San Fernando nos evocaba a veces –con el sarampión progre que arrastraba del concilio recién finalizado entonces- el escándalo que les producía a él y a los suyos aquellos voluntarios fascistas italianos –mineros rojos anarquistas del Sur de Italia alistados de fuerza por el régimen muchos de ellos en realidad- a los que se veían obligados de dar alojamiento que “se burlaban de la fe religiosa de los suyos” Como sea de esa faceta de la biografía del Almirante Carrero, no parece que muchos falangistas se lo sigan teniendo hoy en cuenta (…)

El almirante Carrero Blanco fue el chivo expiatorio principal de la transición, y el atentado que le costó la vida vino a ser algo así como la crónica de una muerte anunciada, como en su juicio contra sus autores se pondría de manifiesto. Coincidió con la visita unas horas antes a España del secretario de estado USA Kissinger y de su entrevista con aquel, lo que ofrecio pasto hasta hoy a especulaciones de todo tipo y procedencia sobre implicaciones del más alto nivel (internacional) en el magnicidio.

No está probado, lo que si se probo en cambio fue la mano de la ETA, y como no se probó más que eso, todas las especulaciones que siguen rondando en muchos espíritus no pasan de ser materia prima de inspiración de autores de novela ngra, y me viene a la mente la obra –descomunal- del norteamericano James Ellroy sobre la que revolotean como negros fantasmas poderes ocultos, como la CIA, los sicarios del FBI, la secta de los mormones, o las diferentes mafias operando en territorio de los Estados Unidos, la mafia irlandesa, la mafia judía y sobre todo la mafio ítalo/americana, en unas formas de ficción literaria o narrativa que se estrechan la mano con una especie de historia secreta o underground de lo que pudo (tal vez) ser.

MARIANO Y CAYETANA

María Rosa Urraca Pastor me pareció una mujer afable y admirable y ejemplar cuando la conocí en la primavera del 76 en Barcelona –a seguir a la Semana Santa- en la sede de antiguos combatientes de la División Azul en el centro de la Ciudad Condal, en la conferencia que le organicé yo (sólo) por mi cuenta al obispo Lefebvre en el marco de la gira que hizo entonces –y yo con él- de difusión de su obra del seminario de Ecône en Suiza, por el norte de España. Y no saldría yo de mi asombro –y de indignación- muchos años después cuando me enteré que no era otra más que ella la que se escondía en caricatura (ultrajante) detrás del personaje (cómico y repulsivo a la vez ) de Doña Urraca de los tebeos de nuestra infancia (de la editorial Bruguera, de Barcelona) Y es que una barcelonesa de adopción y donostiarra de estirpe y de nacimiento –carlista y partidaria del régimen además para mayor inri (que me puso a bajar de un burro a Prat de la Riba mirándome a los ojos entre paréntesis)- no podía ser de ninguna manera digna del “seny” de aquellos humoristas rojos catalanistas (emboscados) de la prensa infantil “made in Cataluña” de la posguerra (años cincuenta) ¡Mito de piel dura y longeva el “seny” catalán que me hizo sentirme (absurdamente) inferior en el pasado en presencia de catalanes! Y lo siento por los que a todas luces siguen presos de sus encantamientos

Mariano Rajoy es de ataque de nervios, estamos de acuerdo. Por sus silencios sobre todo, me refiero. Y Cayetana –la presidenta de Libres e Iguales- lo sufre más sin duda por encontrarse más cerca de él (dentro del partido del que los dos forman parte)

¿Se ha equivocado (y además de cajón) no obstante el presidente de gobierno esta vez en su (sempiterna) estrategia –de callar y dejar hacer- dentro del estrecho margen de maniobra que le otorgaban el sistema en vigor y las circunstancias de dentro como de fuera? No estoy tan seguro. Y me dejo guiar en mis apreciaciones de un barómetro muy especial pero de gran fidelidad por tratarse de un sector de opinión pública de fuera de España particularmente sensible con el problema catalana, y con los sueños y aspiraciones de intendencia de los separatistas; y me estoy refiriendo a los belgas flamencos.

A solas con la Memoria (Poesía en domingo)

Poesía de mi expatriación
que me nació en tierra extraña
(por la hija que no tuve) (…)-
¡Flor bella (de amor) y rara
y un poco parecida a mí
(como todo lo que se ama)!

Poesía de cielos malva,
de atardeceres fallidos
como manzanas quemadas
del frío precoz invernizo
que llega raudo y no llama
¿Vendrá así el invierno a mí,
en mi vida y en mi alma?
¿Como ladrón en la noche,
o en fiel amigo y camarada?

¡Por piedad, un gesto amigo
(beau geste)! De esos que salvan
y redimen del pasado
que no fue y del que no pasa,
como el gesto que yo tuve
(sin que me dieran las gracias)
En seña de vera amistad,
en gestos más que en palabras

¡Flor rara de la Amistad
pura y desinteresada!
La que nació en mí muy joven,
en mi alma maravillada
Y que nunca olvidé después
aunque los amigos pasaran
y también aquellos tiempos
donde esas flores brotaban (…)

¿Nací por error acaso
como entre el Ser y la Nada,
como aquel pintor de Flandes
-un hijo de las Españas-
que nació ya un poco tarde
cuando el sol ya se ocultaba
y por eso vivió poco,
mientras el sol le alumbraba

¿Nací muy tarde o muy pronto?
¡Qué nos importa! ¡Dulce amada!
Y que le importa a mi alma
si la hizo suya su Tiempo
sin tocarla ni mancharla

¡Alma guerrera, poeta!
Que creció entre llamaradas
de Fe, de Amor (y de Odio)
esperando la Mañana

Y que sigue igual que ayer
de indómita (igual de brava)
sin ceder al desaliento
entre las mugas de Europa,
porque vio como cayeron
altas torres de entereza
que no lo fueron bastante
y se aprendió la moraleja
que acabó germinando en mí
una resolución ciega
entre la Vida y la Muerte.
A solas con mi Memoria
(y esperando tu llamada)


¡Aire, aire, un poco de aire,
que me ahogo si no, mi amor!
Que empiezo a respirar de más
en cuanto me inunda el dolor
del fuego de la actualidad
que me quema y zumba en redor
como ruido de bombarderos
que se acercan (o como un drón)
en mi vida y en el mundo
¡Todo uno, el mundo y yo!
Oyendo el parte diario
como partes de guerra (¡Peor!)
Desde siempre (¡hace ya tanto!)
Gota a gota ¡Tortura! ¡Horror!
De esa guerra por mi cuenta
que vengo riñendo en mi honor,
el mío y el de mi estirpe
¿Que qué sería el vivir si no?
Que sin amor a los míos
no sabría amarte a ti, créelo

Que no me aprendí hasta hoy
La letra de la canción
De lo que a mí me movía
en el fondo ¡Qué confesión!
Que no me atrevía a asumir
Que me ocultó un falso pudor
Ese interés por los otros
¡Desinteresado! ¡Voto a dios!

Y que volqué al final en tí
como un torrente arrollador
Que al Amor llamó aquél, “río”
¡Pobre! ¡Y eso que no te vio!

¡ALTO AL GOBIERNO (SECRETO) DE LOS JUECES!

Miguel de Unamuno, tras el incidente con Millan Astray a la salida del Paraninfo de la Universidad de Salamanca. Estaba contra Mola y contra Millán, como se insistió siempre, pero estaría hasta el final –como lo hace observar Umbral en alguna de sus novelas guerracivilistas- de lado de Franco, en quien veía el cirujano de hierro, uno de los paradigmas fundamentales del regeneracionismo español. “Limpiar a España de sus bajos fondos”, ese fue –a creer a Umbral en su Leyenda- el leitmotiv principal de la actuación de Franco en la guerra como en la posguerra. “Algo que se hace mejor en la guerra que en la paz” le hace decir aquel también. Una mística del Orden y “pari passu” de la disciplina castrense sin lo que no se comprende ni la personalidad de Franco ni su trayectoria. Y como lo ilustran en cambio algunos de episodios de su carrera militar, como cuando le descerrajo un tiro –durante la guerra en el Rif- a un legionario que en la comida -en campaña- le arrojoóuna escudilla a la cara en señal de protesta. Un asunto de disciplina y de respeto de la línea de mando, y también sin duda de vida o muerte en las circunstancias aquellas (…)

Gobierno de jueces, no gracias. Y lo digo con la fuerza moral que me el haber comparecido en tribunal en el banquillo de los acusados ya unas cuantas veces en mi vida, quiere decir que no me sustraje a la justicia y que la acaté, lo cual no quiera decir que me tenga que sentir obligado a hacerlo también en mi foro interno. H hacer un acto de fe en la justicia de los hombres o en este o aquel sistema judicial en concreto, ni en España ni tampoco en Bélgica.

Comparaciones odiosas. No es óbice que no puede resistir el permitirme aquí una entre el funcionamiento de los tribunales en Bélgica y en España. Es cierto que conozco mejor por pasiva como por activa –en la medida que trabajé un año de abogado en el foro neerlandófono del palacio de Justica de Bruselas (hace, es cierto, ya más de veinte años. Nunca vi no obstante lo que vi el pasado mes de junio en el edificio de los juzgados de la Plaza de Castilla durante la celebración de la audiencia –tras varios aplazamientos- del juicio de faltas –por insultos vía internet en el que comparecía como demandante y del que ya di aquí amplia noticia a mis lectores.

JOSÉ ANTONIO Y EL CORONEL GADAFI

La ejecución salvaje del coronel Gadafi retransmitida en directo al mundo entero haría visibles o creíbles al menos en algunos –entre los que me incluyo-  las circunstancia atroces que fueron más que presumiblemente las que acompañaron la muerte de José Antonio en Alicante. Franco, (mucho) mejor informado que Ridruejo y demás comparsas falangistas del Cuartel General, sabía la verdad sin duda alguna, como lo da a entender Francisco Umbral en su Leyenda (óp. cit. edición del 2001, p. 164) Y por eso, al mismo tiempo que honró la memoria del fundador de la Falange en la guerra y en la posguerra, se resistió tenazmente siempre a la superstición joseantoniana y a sus encantamientos y también a la mitología (falaz y enfermiza) de la Revolución Pendiente. Y a buen entendedor, pocas palabras bastan (…)

De Sigfredo Hillers ya habré hablado en varias ocasiones tanto en este blog como en mi blog anterior de Periodista Digita, en forma de cartas abiertas a veces y siempre en tono directo, sin tapujos -y tratando de no verter demasiada acrimonia o adrenalina con la tecla y por supuesto nunca con seudónimo y siempre con mi nombre y apellidos, lo que no es el caso de Hillers, de unos años a esta partea esta parte por lo menos- con todas las consecuencias ya digo, y sin que le me llegase nunca respuesta de su parte directamente o por terceros interpuestos aunque fuera. Fue profesor de Derecho Político en la Complutense durante muchos años que me pillaron siempre fuera y de pascuas a ramos me llegaron ecos de la prensa española en los que de una forma u otra se veía puesto en la picota mayormente por sus propios alumnos o que se hacían pasar como tales por motivos políticos o ideológicos en lo que se mezclaban a veces todo tipo de agravios que iban de lo irónico y sardónico a lo claramente injurioso y ofensivo.

CORRUPCIÓN, NEUROSIS ANTI FASCISTA

León Degrelle encontró refugio en España y en particular en la Costa del Sol donde falleció, gracias al apoyo incondicional que le brindo José Antonio Girón. Girón, Marbella y la Costa del Sol fueron y siguen siendo nombres emblemáticos del léxico (o del catecismo) anti-corrupción en la España actual, en su clase política y sobre todo en su magistratura. Los falangistas del régimen anterior serían puestos en la picota –durante décadas hasta hoy- de ejemplos arquetípicos de políticos corruptos, por propia definición y por partida doble: por fachas y por libertinos y mujeriegos, una acusación de la que se veían a cubierto (por lo que fuera) los políticos de la Obra

Quien no es agradecido no es bien nacido, es lo que aprendí y mamé, sin duda como tantos otros. Y no puedo por menos de recodarlo y de mencionarlo –un tanto dolorido y sin querer tirar piedra ninguna que eso quede aquí bien claro- tras las declaraciones de Teresa, la enfermera contagiada y curada por fin (albricias) del virus del Ébola. Dice que no guarda rencor pero no desperdicia ahora la ocasión de tirar una bala envenenada contra los responsables políticos, y no podemos remediar muchos el pensar que en la línea de flotación de su alusión beligerante se encuentre le consejero de Sanidad puesto en la picota en los medios (y amenazado incluso) por su marido.

RUIDO DE TANQUES

Teniente General Jaime Milán del Bosch. Fue defensor del Alcázar de Toledo y voluntario en la División Azul,donde alcanzó a ser condecorado con la Cruz de Hierro. Me lo encontré por primera vez de niño -su nombre y su foto quiero decir- en mis lecturas infantiles de la guerra civil española. Fue el auténtico chivo expiatorio del 23-F. Actuó en nombre del Rey y le obedeció de inmediato, retirando las tropas de las calles valencianas y de sus principales edificios publicos -Ayuntamiento, Gobierno Civil, Gobierno Militar y Jefatura Superior de Policía, que tuvo encañonados (...)-, pero sólo se entregó a sus subordinados a altas horas de la madrugada

El Ateneo fue teatro ayer de un acto de claro signo separatista salpicado de incidentes a cargo de los que intentaron (legítimamente) perturbarlo, que me levantan no poco la moral lo confieso aunque no consiguieron suspender el acto. El Ateneo es una especie de sarcófago de historia muerta española de los siglos XIX y XX, asociado en el recuerdo a figuras tan nefastas como Azaña o el catalán Pi y Margall. Lo salvó de desaparecer el franquismo cuando debía haberlo cerrado, por esa bobaliconería que se apoderó de la clase dirigente e intelectual del régimen anterior a partir de un momento dado de la posguerra –hacia el final de la segunda guerra mundial- incluso en sus figuras de lealtad más acrisolada a la Victoria en la guerra civil, como Juan Aparicio, fuera de toda sospecha. Un fenómeno que se pondría flagrantemente de manifiesto en los últimos años del régimen, en lo que se da en llamar en un expresión umbraliana (afortunada) el tardo/franquismo (groso modo a partir de finales de la década de los cincuenta)

¿ALEMANIA CULPABLE? "PODEMOS" Y LA DIÁSPORA INDIGNADA EN EUROPA.../...

¿ALEMANIA CULPABLE? "PODEMOS" Y LA DIÁSPORA INDIGNADA EN EUROPA

En su estrategia claramente electoralista de ganarse y asegurarse clientelas como sea, de donde vengan ,antes de que sea demasiado tarde, me explico, antes de que se vean obligados a “mojarse” asumiendo responsabilidades políticas concretas,  el líder de Podemos acaba de marcar puntos sin lugar a dudas cualquiera que sea el grado de demagogia y de oportunismo que se vean obligados a derrochar en el empeño. Y habrá sido arremetiendo contra un proyecto de ley (de inmigración) en Alemania patrocinado por el gobierno de la canciller Ángela Merkel contra lo que se denomina en el citado decreto “un turismo de pobreza”, que tendría en la mirilla, entre los principales afectados (y destinatarios) de las medidas a unos quince mil jóvenes españoles emigrantes allí llegados en busca de un empleo formando parte de la diáspora que se habrá producido en los últimos años en sincronía grosso modo con el estallido y coletazos sucesivos de la movida de los indignados. ¿Emigración económica la de esos jóvenes mayormente del perfil indignado? En parte sí no cabe duda, pero su aumento espectacular –y a ritmo in crescendo- en estos últimos tres o cuatro años es difícil que pueda examinarse haciendo abstracción de ese fenómeno de orden fundamentalmente ideológico y cultural –o contracultural más bien para ser exactos- de la indignación callejera. Mutatis mutandis es comparable a aquel otro fenómeno migratorio –en mucho mayor escala aquél, es cierto- de la emigración de finales de los cincuenta y primera mitad de la década de los sesenta.

¿DE QUÉ VAN LOS EURODIPUTADOS DE PODEMOS EN BRUSELAS?.../...

¿DE QUÉ VAN LOS EURODIPUTADOS DE PODEMOS EN BRUSELAS?

La última encuesta del País –que Yahoo difunde en primera página- pone ya a Podemos por delante de las otras dos formaciones mayoritarias, protagonistas hasta ahora de una alternancia que habrá durado décadas. “Como la imaginación no ha tomado el poder, el poder va a hacer prueba de imaginación", declaro Pompidou, primer ministro de De Gaulle en mayo del 68 que se propuso y lo consiguió dar una pasada a su país –thipnotizado por los eslogan y proclamaciones de los perro flautas rabiosos (enragés) del mayo francés, que como diría Alfonso Guerra no la iba a reconocer ni la madre que la pario, y asi fue efectivamente. "Podemos", todo el mundo está de acuerdo, es una creación de lo alto –aupada y jaleada por los medios- con un objetivos de alta estrategia que es algo que ven hasta los niños, a saber, el recuperar dentro de un orden -del juego democrático, de la constitución- todas las aspiraciones y frustraciones que pondría al destape tras su eclosión hace tres años de la movida de los indignados (del 15-M) ¿Llegarán los aprendices de brujo hasta permitir a Podemos y a sus líderes acceder al poder? Su panegiristas del genero conversos ponen ahora la carne en el asador en su defensa replicando a los Casandras –como sin duda debe serlo yo para ellos- que “no son el mal absoluto” ¡Qué más quisieran! De por los artículos –vehementes y encendidos lo reconozco- que aquí hasta ahora he dedicado a ese movimiento tan mimado en los medios y a su líder carismático, algunos pensaran que me tomo a pecho como algo personal el tema.

No creo en las meigas pero hay las. El factor conspirativo es melindroso (y peligroso) de esgrimir por lo imprevisible de sus resultados y efectos que escapan a nuestro alcance a menudo, es cierto, y así Marine le Pen en una recientes declaraciones acaba de afirmar que ella no cree en la teoría (sic) de la gran suplantación demográfica ("grand remplacement"), que Dominique Venner mencionaba el año pasado en su testamento justo antes de darse la muerte en la catedral de Notre Dame, con lo que quiere decir que no cree que se trae de un complot premeditado –de un grupo o consejo de sabios, o un gobierno mundial del signo que sea- sino que lo ve ma bien como una realidad, digamos mas exactamente como una amenaza escuetamente demográfica, que se demuestra pura y simplemente con cifras (y con curvas) Y personalmente, el debate me parece perfectamente legítimo y que se pueda optar o inclinarse cada uno más bien del lado de una de las opciones o de la otra.

Flor de Altas Cumbres Sonrisa (poesía en domingo)

El tiempo disuelve todo
igual que ácido o cal viva
hasta ese poso que arrastro
que me reservó la vida
a golpes con mi destino,
de tristeza y de amargura.

Que ya casi no siento ¡Albricias!
Se olvidaron de mí de pronto
-que estalló la algarabía (...)-
Curando -¡mano de santo!-
y contagiándome su risa

Flor de altas cumbres ¡Sonrisa!
Que me volviste a la infancia
radiante, solar, bendita
Me reí mucho de niño
con el tebeo aquél (“La Risa”)
que me abrió un mundo de sueños,
mi primer recuerdo en tinta
(Año del Cincuenta y Cuatro,
Navidades en familia)

Y fue aquella risa infantil
la que me salvo sin duda,
que sembró en mi alma hasta hoy
un aroma de poesía,
la que me salvó de caer,
con la fuerza de su música,
en el marasmo o el declive,
como las flores marchitas.

Quédate por favor, no huyas
tan frágil siempre y huidiza,
sonrisa de mis amores,
que si te quedas conmigo
me sonreirá (¡ja, ja!) la vida
Y me limpiaré de arrugas
Y de complejos de culpa

¿Reírme yo? ¡De mis cuitas!
Como esas risas que se oyen
de golpe, tan imprevistas,
cual bocanadas calientes
de humor y de simpatía
-en la canción del verano,
aires del Caribe y Cuba-
que lo inundan todo a un golpe
en las almas más sombrías

Ríe, ríe siempre mi alma
hasta que la Muerte diga,
te hiele en los labios ¡Linda!
¡Linda flor de mis suspiros
de mis sueños (y locuras)!

Sonrisa, mi fiel amiga
para lo bueno y lo malo,
en tristezas y alegrías
y al cabo de mis mil luchas,
que ganaré estoy seguro
con tu aliento y con tu ayuda,
y sonreiremos por siempre
al alba del nuevo día,
de la nueva era del mundo,
de Triunfo que avecina

¡A ti Risa Eterna, Salve!
¡Flor (gentil) de Profecía!


Me hiciste aceptarme
de la cabeza a los pies,
eso es lo que a tí te debo,
lo que yo no veía, mujer

Porque te estoy viendo (amor)
calándome de una vez
en esa (vieja) instantánea
como yo no lo supe hacer

Porque en aquellos instantes,
en el trance tremendo aquel,
cuando embestí y destapé
todo lo que llevaba dentro
me apoyaste (yo lo sé)
con tus ojos de testigo
o de espectadora fiel

O lo hubieras hecho
¿Qué mas da lo que entonces fue
-que (casi) todos lo vieron-
o lo que de un tris pudo ser?
Que sé que tú me apruebas
recordándote mi ayer

Que es mi ahora, y el mañana
que me aguarda tan tranquilo
entre sueños de amanecer,
de un despertar de novela
en tus brazos, en tu piel

Diosa mujer y tigresa
y loba feroza (sí) y cruel
cuando quiere o se le antoja,
y cuando quiere (a saber por qué),
novia tierna de un dios/hombre
que es lo que yo aspiro a ser:
un dios/padre de mí mismo
cuanto más dios, mas hombre (¡ves!)
más humano y más tierno y tuyo,
loba blanca ¡Por ti seré!